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Le roman que je finis est du même auteur que celui qui inaugure la première chronique postée sur ce blog il y a quatre ans. Je disais que j’avais été fou de lui. Le titre même du blog (lire sa vie) provient de ce que je ressentais quand je lisais ses romans. L’écoutant un de ces jours derniers sur France Culture, je l’entendis dire cette phrase (je transcris de mémoire) « écrire, pour moi, c’est écrire pour la littérature ». Je suis resté sidéré. Je pensais qu’il écrivait pour moi, j’y avais toujours cru, et il m’avait... [Lire la suite]

Comme chacun le sait, le vrai nom de la mort, c’est la mort, comme l’écrit cet auteur que j’aime beaucoup lire. Ce n’est évidement pas joyeux. Moins pénible paraît-il est de parler de disparition, de départ,  untel nous a quitté, qui de nos jours annonce sur les médias que telle ou telle personnalité est morte ! etc. Tout le monde le sait, même ceux qui essaient de ne pas y penser, il faut y passer. Passer vers quoi, par où, par quoi, on ne le sait pas, du moins avec certitude, ce qui suscite chez certains une croyance... [Lire la suite]

En Mai 68, fleurissait partout le slogan élections…pièges à cons. Je pourrais l’expliciter aujourd'hui de la manière suivante : comme les manifestants n’avaient aucune chance de remporter quelque élection que ce fut, mieux valait perdre contre des cons que d’en être. De toute façon, en y réfléchissant bien, perdre des élections et ne pas voter ou voter nul revient au même, c'est-à-dire on perd de toute façon, car même si on pense ne pas perdre en n’ayant pas voté, on reste finalement à la merci de ceux qui ont... [Lire la suite]

Selon L., l’amie d’une romancière connue en panne d’inspiration dans le roman qui vient, notre époque attend des romanciers qu’ils racontent la vraie vie plutôt que des fictions. C’est beaucoup plus fort et intéresse davantage les lecteurs d’après elle. J’ai ressenti aussitôt que j’étais en accord avec cette L., me souvenant opportunément de ma propre tentative de raconter la vraie vie aventureuse, la mienne. Mais mon manuscrit n’a pas eu le succès escompté auprès des éditeurs, pour le dire simplement, ils s’en sont et Dalida comme de... [Lire la suite]

   Il m’arrive de rêver d’écrire aussi bien que lui. Or quand j’essaie d’approcher son style si dépouillé, dépouillé à l’extrême devrais-je dire, je n’exprime pas la moitié de ce que je voudrais, alors que lui dit tellement plus qu’il n’écrit. C’est incroyable. Dans ce roman, il raconte trois histoires à la fois, ramassées dans la paume d’une seule main. Le passé et le présent (et peut-être l’avenir), ne se racontent qu’au présent. Il dit qu'il n’a pas de temps pour les temps. Et ses mots simples... [Lire la suite]

(Taiye Selasi - emprunté à Wiki) Je me suis confronté avec un plaisir infini à une incroyable écriture même s’il s’agit d’une traduction de l’anglais. Cette écriture est formidable en ce qu’elle nous fait voir, ressentir, regarder les choses, vivre les actes, réfléchir les pensées, observer l’âme, comme si nous étions embarqués dedans ou pour l’exprimer d’une autre façon, comme si nous étions la caméra portée par les frères Dardenne poursuivant Rosetta (pour les chanceux qui ont vu le film éponyme). Le sujet n’a rien à voir avec... [Lire la suite]

   Un mien copain facebookien parle excellemment des bouquins qui lui tombent sous la main (romanslus.canalblog.com). La lecture d’une de ses critiques pertinentes m’a convaincu il n’y a pas si longtemps de lire un auteur que je connaissais sans l’avoir jamais lu. Je lui rends grâce. Ce livre, je l’ai dégusté. Je l’ai lu par courtes rasades dont pour chacune je me suis régalé tant la langue est sublime et l’expression profonde. Il s’agit pourtant d’un thème gravissime : l’esclavage des Noirs d’Afrique et ses... [Lire la suite]

  C’est un garçon qui n’a pas de nom. Il est pourtant bien vivant. Il est né quelque part dans le sud de la France. Il vit dans une contrée aride aux côtés d’une femme qu’il suppose être sa mère. Il ne parle pas, elle lui parle, il comprend. Quand elle meurt, il fait ce qu’elle lui a dit de faire dans cette éventualité, puis il part seul sans rien dans les mains ni dans les poches avec un cœur gros comme ça, pas de chagrin, encore que, mais de ce qu’il lui faut pour affronter l’aventure dans la nature. Il se méfie des humains... [Lire la suite]

Revenir vingt trois ans après au pays de son enfance. L’endroit où vivent père et mère et toutes les branches de la famille. Revenir enfin longtemps après la mort des parents, alors qu’on n’est pas venu pour les enterrer. Revenir alors qu’on est devenu un écrivain célèbre. Retrouver les mêmes gens comme ils étaient avant, alors que tout a changé. L’idéologie marxiste passée aux oubliettes, l’idéologie évangéliste en train de prendre la place. Au milieu, la vie continue. Les hommes courent après les femmes. Les femmes... [Lire la suite]

  Où est la frontière entre liberté et addiction, me suis-je benoîtement interrogé ? Je ne parle pas de l’addiction des fumeurs, libres de fumer mais apparemment incapables d’arrêter. Certains même se vantent qu’ils ne veulent pas arrêter de fumer au contraire de la plupart qui le souhaitent par peur de mourir en fait, dixit Raphaël Enthoven lu sur FB. En quelque sorte ils prétendent choisir leur mort ! Je ne suis pas certain que mon grand ami Olivier ait choisi délibérément de mourir à quarante ans d’un décollement de... [Lire la suite]